Tropotipo

¡Nació el baile compadrito y orillero, guapo, futurista y nostalgioso!

2010-02-09T03:11:00.006+01:00

-----Estación de tren. Alicia sin ciudad y el mundo a sus anchas colándose entre sus sinapsis nostalgiosas. Un adiós esperado, la rémora de un árbol que nunca plantó, y este tren esperándola a ella y a la muerte del presente. Una llamada de teléfono esperanzadora, falsa, vacua como el fundamento de su partida, completamente inesperada para aquel amanecer, y mucho menos para el detonante de la misma.

-----Una mirada parece desvanecerse entre ella y el mundo, quizás dirigida a un anciano de pelo agarrotado, o a esa niña juguetona que le arranca procaz los vestidos a su muñeca de plástico. El sueño de los domingos apacibles en su tierra, entremezclados con el sabor amargo por la partida inusitada, la partida inminente y el parto de emociones confusas que la arrojan al abismo del cambio, de la huida.

-----Punto y aparte. Calor. Sudor frío y arrugas surcando su frente.

-----Punto y aparte. Mención de honor y autocompasión irremediablemente justificable. Fin de la guerra del sexo y del sexo en la guerra. Fin del domingo como día recreativo, y del sábado como fin de semana. Fin del olor a nuez moscada los lunes por la tarde, los martes por la mañana y la madrugada del miércoles.

-----Punto final. Fin del amor como religión. Y el Sol aún gira alrededor de la Tierra.

Una buena banda sonora.
Imagen de aquí.

Cosmogonía quelonia

2009-11-30T00:59:00.005+01:00

«Después de una conferencia sobre cosmología y sobre la estructura del sistema solar, una menuda y anciana señora se acercó a William James y le dijo que estaba equivocado si pensaba que la Tierra giraba alrededor del sol.

—Yo tengo una teoría mejor —dijo la anciana.

—¿Y cuál es, señora? —le preguntó James cortésmente.

—Que vivimos en un trozo de tierra que está en equilibrio sobre la concha de una tortuga gigante.

—Si su teoría es correcta, señora, —preguntó James— ¿sobre qué se apoya esa tortuga?

—Es usted un hombre muy inteligente, señor James. Es una pregunta muy buena, —contestó ella— pero yo tengo la respuesta. La primera tortuga está apoyada sobre la concha de una segunda tortuga mucho mayor.

—Pero, ¿dónde se apoya esa segunda tortuga? —insistió James pacientemente.

La dama respondió, triunfante:

—No siga por ahí, señor James, siempre hay una tortuga debajo.»

Adaptado de Ross (1967) por George Yule.

Fotografía de blogarte.com

En otoño tomo tono tonto

2009-10-06T01:42:00.003+02:00

Cuesta decir adiós al verano, casi todo el mundo se deja seducir por el calor del sol, o quizás por sus endorfinas, puede que incluso por la adicción a las endorfinas. Y si de seducción por las adicciones se trata, en eso soy experto. Por eso cuando cae el otoño, si se me permite la metaforización de la llegada del otoño como caída, algo dentro del alma, si se me permite el uso de alma como abstracción de el estado mental que se halla por debajo del umbral de consciencia, me aflige; vamos, que mi sentido racional se adormece con el canto de los gorriones y la caída de las hojas caducas de los árboles, y cierta melancolía me irracionaliza [sí, esta palabra no existe]. Siempre he sido un poco gilipollas, pero hasta cierto punto consciente de las causas que me llevaban a serlo [véase, por ejemplo, el post anterior]. Pero la llegada del otoño y mi consecuente aflicción siempre han sido, en cierto sentido, un enigma. Sobre todo viviendo en mi ciudad, el otoño amedrenta: el viento sopla, pero no arrasa con nada; la lluvia cae, pero a intervalos regulares y en medidas mínimas. En cierto sentido parece que el orden del universo no se lleva a cabo, y, mientras tanto, yo me recrimino de no ponerlo a punto. Quizás algún otoño de estos me vea obligado a matar a alguien, a atemorizar a ancianas por la calle o a cortar las luces del Corte Inglés, que parece que a todo el mundo apasiona. A lo mejor entonces me dejan de preocupar sandeces como el Tratado de Lisboa, la música o incluso el amor. Quizás así llueva en otoño, pero de verdad, que la lluvia me empape la cara y que no pueda fumarme el cigarrillo de las doce porque el agua lo ha dejado infumable. Que el viento no me deje caminar por las mañanas, que las ventanas se sacudan incesantemente y el ruido de los portazos mengüe el valor de hasta el castellano más bizarro. Que las hojas no sean víctimas de una estúpida e insípida caída, y que revoloteen por los barrios, por los parques, que suban hasta a la catedral y bajen, y se peguen en la cara de un ejecutivo, de un banquero o de un catedrático. Que jóvenes y ancianos se refugien en vastos abrigos y capas, y que callen los gorriones, que sólo busquen refugio. Sí, soy adicto al otoño de antaño, y la Castilla de antaño debería estar mordiéndose las uñas.

Yo y los cinco meses sin actualizar

2009-10-05T02:45:00.002+02:00

Ha hecho falta que pusiesen Les glaneurs et la glaneuse... deux ans après en la 2 para que me acordase de que tengo un blog (debido a que publiqué hará medio año en este mismo blog la primera parte del documental). Y claro, entré, vi que hacía exactamente cinco meses que no actualizaba y me dije: «pues ya va siendo hora». Y aquí estoy, sin puta idea de qué escribir. Pero voy a matar el cliché autoimpuesto que versa «supérate a ti mismo» por el socialmente no menos aceptado «haz mierda, pero al menos haz algo», así que aquí estoy yo, cargado de mierda para todos; o, al menos, para aquellos que os paséis por aquí –supongo que tendréis una vida incluso más vacía que la mía, aunque es difícil–.

Y, versionando a Dalí: «–¿Qué es la mierda? –La mierda soy yo.»

Nueve pinturas

2009-05-05T19:52:00.000+02:00

Estas nueve pinturas fueron hechas por un artista bajo los efectos del LSD, como parte de un test realizado por el gobierno estadounidense durante su jugueteo con las drogas psicodislépticas a finales de los años cincuenta. Al artista le dieron una dosis de LSD-25 y acceso libre a una caja de materiales llena de lápices y ceras. El tema que debía dibujar era el estudiante de medicina que le inyectaba las dosis.

La primera pintura la hizo a los veinte minutos de su primera dosis (50 μg).

El médico que lo vigilaba observó que el paciente eligió comenzar dibujando a carboncillo.
El sujeto del experimento reportó: "Condición normal... sin efectos de la droga aún".

85 minutos después de la primera dosis y 20 minutos después de una segunda dosis administrada (también de 50 μg) el paciente parece eufórico.

"Te puedo ver con claridad, con mucha claridad. Esto... tú... es todo... Me está costando un poco controlar el lápiz. Parece que quiera seguir moviéndose sólo."

Dos horas y media después de la primera dosis, el paciente parece muy concentrado en la pintura.

"Los contornos parecen normales, pero muy vívidos. Todo está cambiando de color. Mi mano tiene que seguir la vividez de las curvas de las líneas. Me siento como si mi consciencia estuviese en la parte de mi cuerpo que está activa ahora: mi mano, mi codo... mi lengua".

Dos horas y treinta y dos minutos después de la primera dosis, el paciente parece adherido a su bloc de papel.

"Estoy intentando otro dibujo. Los contornos del modelo son normales, pero ahora estos de mi dibujo no lo son. El contorno de mi mano está volviéndose raro también. No es una pintura muy buena, ¿verdad? Lo dejo. Ahora lo vuelvo a intentar..."

Dos horas y treinta y cinco minutos después de la primera dosis, el paciente comienza otro dibujo rápidamente.

"Haré un dibujo en una rúbrica... sin parar... ¡una línea, sin levantar el lápiz!"

Al completar el dibujo, el paciente comienza a reírse. Después, se sobresalta por algo del suelo.

Dos horas y cuarenta y cinco minutos después de la primera dosis, el paciente intenta alcanzar la caja de materiales, agitado. Contesta despacio a la sugerencia de que quizás quiera dibujar algo más. Ha pasado a ser poco verbal.

"Estoy... todo está... cambiado... están llamando... tu cara... entretejida... quién es..." El paciente masculla algo inaudible (que parece "Gracias por la memoria"). Cambia el lápiz por la témpera.

Cuatro horas y veinticinco minutos después de la primera dosis, el paciente se retiró a la litera, tumbándose aproximadamente 2 horas, moviendo sus manos en el aire. Su vuelta a dibujar fue repentina y deliberada, cambiando a bolígrafo y acuarela.

"Esta será la mejor pintura, como la primera, pero mejor. Si no tengo cuidado perderé el control de mis movimientos, pero no lo haré, porque sé. Sé" (y lo repitió varias veces).

El paciente hace los últimos seis trazos del dibujo corriendo de un lado a otro de la habitación, y volviendo al bloc.

Cinco horas y cuarenta y cinco minutos después de la primera dosis, el paciente continúa moviéndose por la habitación, entrecruzándose con el espacio en complejas variaciones. Tarda una hora y media en volverse a sentar y dibujar. Parece haber sobrepasado el efecto de la droga.

"Vuelvo a sentir mis rodillas, creo que se me está empezado a pasar. Me está quedando un buen dibujo. Este lápiz es tedioso de agarrar", dice mientras sostiene una crayona.

Ocho horas después de la primera dosis, el paciente se sienta en la litera. Informa de que su intoxicación ha desaparecido, excepto por la ocasional distorsión de nuestras caras. Le pedimos que haga otro dibujo, y lo hace con poco entusiasmo.

"No tengo nada que decir sobre este último dibujo, es malo y sin interés, me quiero ir ya a casa".

Traducido de aquí.

Burroughs y los senadores sureños

2009-04-14T04:24:00.000+02:00

"Hay constantes fracturas. Hileras íntegras ceden y se derrumban en nubes de óxido, muchachos onanistas que se masturban en lavabos escorados, urinarios de hierro que dejan una estela de exposición indecente, viejos en mecedoras que gritan eslóganes antifluoruro, un senador sureño saca del retrete la gorda cabeza de sapo y con inflexible autoridad rebuzna: «Yo propugno el extremo castigo en la peor forma que haya para cualquier convicto de traficar, transportar, vender o sorprendido de usar la sustancia narcótica conocida como nuez moscada... Quiero decir además que soy amigo sincero de los negros y que comprendo sus sencillas secesidades. Vaya, tengo aquí un buen morenito que me está limpiando el culo»."

La máquina blanda, William Burroughs.

Veintitrés de marzo

2009-03-23T23:09:00.000+01:00

Unos días descubres el Spotify, o te pasas horas muertas sentado en unas escaleras escuchando Sigur Rós, mientras los turistas eslavos te rodean y fingen admirar la Casa de las Conchas. Aprendes una palabra nueva, una declinación latina, o pasas horas muertas enlazando en Wikipedia. Conoces a Jen Foster en el MySpace, o a John Frusciante, o simplemente lees a Haruki Murakami en una biblioteca. Rara vez te encuentras a un coro estadounidense en la Plaza Mayor de una ciudad castellana, pero a veces pasa. Y puede que el mismo día hables de Penélope Cruz en una cafetería con unos amigos, mientras el jazz del hilo musical te hace creer que en realidad tampoco es tan mala actriz...

Pero la realidad es que es mala actriz casi siempre. Y aun así, la vida sigue siendo maravillosa.

Hermann Hesse

2009-03-21T17:37:00.000+01:00

"La vida del hombre es un camino hacia sí mismo, el ensayo de un camino, el boceto de un sendero"
Demian, H.H.

Los espigadores y la espigadora

2009-03-09T04:10:00.000+01:00

Una mezcla de documental y poesía, realidad e intimismo, despojo de corazones y arte. Jugar a atrapar camiones con las manos, hablar, espiar, seguir, descubrir, recordar, renovar. Desvelar. Y Agnès Varda puede con todo, más o menos como los servidores de Google.

Entiendo que no pudiera resistirse a hacer una segunda parte del documental. Pero ya se dice por ahí que las segundas partes siempre son peores.

Roberto Revilla

2008-12-04T00:59:00.000+01:00

–¡Eh, tú, despierta!
Un cigarro humeante me hablaba acerca de la profundidad del ser humano y todo lo que concierne a su papel en la historia y el cambio, mientras me miraba a la cara y me decía que me quería, que necesitaba de mí lo que yo de él, me decía que éramos parte de un mismo ser, solo que su extensión abarcaba más de lo que mi comprensión era capaz de apreciar. Entonces yo lo tiraba al suelo y lo pisaba. Acto seguido veía como morían veinte mil años de historia, y abría los ojos y veía una chica mirándome fijamente.
–¿Qué coño haces durmiendo aquí, tío? Esto no es un albergue.
La voz del pequeño cigarrillo todavía reverberaba por los recovecos de mi subconsciente. Entonces abrí los ojos y vi a la chica mirándome ciegamente, junto al Sol, que parecía septiembre. Vestía andrajos escoceses y piel de tigre, y su pelo, crestudo, apuntaba al septentrión. Innumerables trozos de metal atravesaban sus fauces, así como el humo del porro de su amigo. Por la cara que ponía sería día de resaca, y suyo el zaguán donde había pasado la noche. Me recompuse a trompicones, me repuse, me levanté y saludé.
–Tú debes ser Lucía. Lucía Rodríguez–dije–. Yo soy Roberto. Roberto Revilla.

Psilocybe cubensis

2008-09-23T16:19:00.000+02:00

"La dosis exacta para percibir los efectos enteógenos que lo hacen famosos depende de varios factores. Su estado de ayuno, abstinencia sexual durante 4 o 5 dias, el estado de ánimo, el silencio interno (esto quiere decir alejarse de las ciudades y de la gente que habla mucho)y por supuesto la concentración de psilocibina del hongo. Una dosis pequeña (ente 4 y 8 mg de psilocibina) provoca luego de unos 30 minutos de la ingesta, una sensación de relax físico y mental, fatiga y cambios en la percepción de la vista y el oído. Al cabo de una hora, la mayoria de las personas afirman tener una claridad interior que les permite ver la naturaleza mucho más viva, (auras en flores y personas, arboles con un verde más vivo el cielo y la puesta de sol como nunca lo verían en el estado de conciencia ordinaria).

Si la dosis es grande (mayor a los 13 mg de psilocibina) los efectos son mucho más marcados, pudiendo experimentar hilaridad, cambios en la noción del tiempo, dificultad en el control muscular (incapacidad para controlar la expresión facial, que puede revelar tensión) y una interpretación anormal de la información de los sentidos. También se puede experimentar un "viaje astral", o tener la sensación salir del cuerpo material. Generalmente la persona sabe lo que ha tomado, la cantidad y el tiempo que durarán los efectos.

Si la dosis es intermedia (más de 8 mg y menos de 13 mg), se pueden producir una combinación de efectos en ambos sentidos ya explicados.

Este tipo de sustancias no conlleva secuelas psicológicas descritas, pero puede agravar o acelerar problemas psicológicos ya presentes o favorecer que éstos se desarrollen en sujetos con propensión.

En caso de ingesta accidental, no se preocupe ni acuda a un hospital, sencillamente espere a que se pase el efecto, solo o acompañado de una persona de entera confianza ya que, si no lo es, como que su percepción es mayor de lo habitual, puede sentirse incomodo. Nadie ha muerto nunca por tomar Psilocibe y no existe dependencia."

Fuente: wikipedia en español.
Foto: www.el30.es

¿A qué coño esperas?

¡Drógate!

Tropotipo

2008-09-09T04:25:00.000+02:00

Hablemos de griego clásico, y juntemos el término τρόπος (desplazamiento, giro) con τύπος (modelo, tipo).
Aún me pregunto por qué narices habré llamado a mi blog así. Supongo que una vez descubierto que el intimismo está desfasado, es hora de empezar a marcarse una vida, a girar, a desplazarse y todo eso. Por eso "tropotipo", porque los seres humanos giramos mucho, cambiamos mucho, y aquí veremos hasta qué punto se refleja todo ello.
Espero que este blog tenga futuro; y, tanto si os gusta como si no, hacérmelo saber cuando os apetezca, escucharé gustoso. Gracias de antemano por la lectura.